"Es la interfaz de una caratula ya rota, de un corazón marchito, que grita a lo lejos que está muerto. Es todo lo que algún día soñamos, pero no recordamos en realidad, es nuestro suspiro demorado, nuestras letras arrancadas de aquel árbol, aún inmaduras, incapaces de volar. Es bostezo de amor, es el suicidio del cielo."
Impaciente, siempre impaciente, susurrándole a las nubes un juramento que no es mío, que río, mientras le digo, pues mi sangre se burla de él, sabe que no correrá de esa manera, sabe que no saciará tanta sed.
Existía, alguna vez, en algún tiempo, un papel, un papel escrito, un papel con letras. Existía con la finalidad de decirle a alguien cuan importante era, existía para hacérselo saber. ¿Cuándo existió y con qué claridad? Aún creo que le he soñado.
Habría sido alguna obsesión disfrazada de amor, habría sido la nada disfrazada de pájaro.
¿Qué habrá sido sino palabras locas? Palabras danzantes de boca en boca. ¿Qué habrá sido sino tu voz? disfrazada de una estúpida canción.
Letras en la cabeza de algún desvariado, letras en las manos de un pintor, letras gloriosas, letras chirriantes, al fin y al cabo letras del corazón
Dime pues, ¿Qué dirá la tristeza cuando hable? ¿Qué dirá cuando descubra al amor?, que ha estado encadenada a un abismo y a una hoja de estación. Otoño vacilante, que nos envuelve de lúgubre camino, otoño de viento que levanta la falda de esta indecisión.
Estas letras, te dirán cuánto te quiero, estás letras te dirán lo que no sabes, esta son, pocas mas tan bellas, letras de histérica razón.
¿Dónde encontraremos el silencio?
Donde seas mío, y lo sepas de verdad
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