Dejar ir

Aprendí a dejar ir antes de aprender a tener.

Había entre todas las manos ese vaivén resbaladizo,
sabía bien que todo comenzaba para detenerse,
tres segundos al viento y allá va
todos los días dejaba de pronunciar un nombre.

Perder a quien no se ama, también es perder.

Los archivos muertos deben guardarse en algún lado
y creo que ya he llenado un cajón de servilletas,
hojas sucias que relatan, lo que pudo ser historia.

Muchas de las veces se me coló el tiempo
entre aprender a soltar y aprender a no mirar
había segundos que parecían later
como si no renunciaran a vivir en el olvido
todos los días pensaba si sus nombres cabrían en las yemas de mis dedos,
en la planta de mis pies,
o en la punta de mis cabellos.

Aprendí a dejar porque no estuve nunca segura de querer tener
de poder tener
la posesión es anticuada para la gente que exige pensar fuera del extremismo
nunca es tuyo ni tu propio cuerpo
y la piel ajena se presta por un capricho.

Saber dejar es siempre la mejor respuesta inclusive a la peor pregunta
para no leer fe de erratas
para no morirte con ellos
para que se mueran sin ti.

Ciudad derretida

La ciudad se está derritiendo,
Es claro.

Todo se va consumiendo y terminando con el tiempo,
el plazo concluye
es el fin del anonimato.

Piedras caen al abismo tras de mis pasos
muros colapsan,
nuevas paredes se alzan al horizonte.

Esquivo andamios por las aceras
no recuerdo más el nombre de estas calles
no puedo recordar tampoco haber llegado por ellas a algún sitio importante.

La ciudad se derrite y con ella se derrite su gente
se ahogan entre la acuarela y la lluvia palpitante

abril ha caducado y les ha dejado enfermos
mayo se aproxima con Estige susurrante

  lo míos,
  muertos y después fantasmas

fantasmas y después muertos.

El vuelo ha terminado,
las lajas ya no graban ninguna historia
este es el fin
y en mis hojas transparentes
sólo se ve pequeña y a lo lejos
una límpida carretera.