Y yo te esperaré

No todo ocurre secuencialmente, no todo es perfecto y no todo es verdad.

Me estoy perdiendo, recuperando a una niña que probablemente tiene 17 años. He crecido y sin embargo no avanzo, no me encuentro muy segura del lugar dónde debería de estar.

Las notas de inspiración se han extraviado en algún invierno, los romances efímeros, las palabras sinceras de amor se fueron tras el hoyo negro de su ausencia. Ahora ya nada me es suficiente. Ni siquiera el deseo logra despertar en mí tantitas ganas. No hay nada. No hay fragmentos ni robos de luz, no hay pedazos de vacío derrumbándose a mi alrededor. Este es el punto final. El después del llanto sin mesura, el último paso de la larga fila que ahora se ha terminado; ya no hay nadie y la ventanilla ha desaparecido. La espera inútil. El sol que quema, me mira y también se despide. Adiós, adiós. Inclusive en el desierto hay arena, y aquí, aquí no hay nada. ¿Alguien ha visto podrirse una manzana que aún cuelga del árbol? Nadie le ha cogido y aquella pobre rama no le ha dejado caer. Sólo levita, y muere.

Días rojos

"Yo también pienso que no son tan inútiles las noches que te di."

Días rojos me despiertan, 

Espesos, 

Me sabe a pasto la boca.

Me he tomado la libertad 

De quitarte a ti

La libertad de llover,

De dibujar el carmín tintineante

Los albores de tu sonora desnudez por la mañana

Y la humedad, de tus caprichos.

Días de hierro ardiente me despiertan

Y se me chupa la piel

Y los huesos se me hinchan en el púrpura de los codos

Del terrible dolor que se entierra en mi frente

Tú jalándome el pelo

    Y la boca sangrada.

Cuantos dientes no te habré

Cogido al vuelo de mis labios

Escamadas golondrinas

Resonando por tu lengua.

Días, rojos días, 

Días de carne y de abstinencia

De piedras que se abren

Y brotan en lava la mañana.

Y ¡cómo explicar el resplandor del universo!
Si tu universo eyacula en hoyos negros

/pobresninfas/

Han cantado

Y ahora mueren, y se atragantan.

Díasrojosdías

es lo último que recuerdo

Y la caricia del absurdo

De la hiel

De tu partida.

Arréglate querida que nos vamos a morir

"Afterlife, I think I saw what happens next
It was just a glimpse of you
Like looking through a window
Or a shallow sea
Could you see me?
And after all this time
It's like nothing else we used to know
After all the hangers-on are done
Hanging on to the dead lights

Of the afterglow." 

Arcade Fire, Afterlife.

Arréglate querida

Que hoy me muero

Y tú

Te vas conmigo.

Rompe conmigo de nuevo

Pálido y callado

derrumbado

hórridamente quejoso y sin palabra

y sin aliento

como al tiempo que en el tiempo de la lluvia se ha mojado

y se ha secado, evaporado, esparcido en el oxígeno del aire

del que daba vida al fuego; y ya no más.

Acábate, fallece

fenece

muere en el silencio y sin noticia

entre tierras y gusanos que crecen alimentándose de tu partida

púdrete en la agonía y el pesar del lodo que se cuela entre el estigma de tu espalda

de tu interminable calma;

el ácido quemar de los derrames tristones de los ojos que te vieron

tomar café

bañarte

sonreír, alguna vez.

Rompe conmigo de nuevo 

para darte por muerto, 

que más vale lidiar con un muerto 

que con aquél que aún respira

que aún camina en la cabeza.

Para que la llaga de tu ausencia no arda más en mi pecho, 

no arda jamás ya la espera,

ni aquél fuego que creyó la posibilidad de ser contigo algún día,

lo que el pasado maldito

 me hizo creer que sería. 

Febrero

"A una muñeca que por rota, se siente fea." Kalidoscopia

Está esperando una explicación, el sentido de ésta, de que vos sucedas y signifiques como el todo inefable, como lo que alguna vez alguien trató de escribir, de relatar; el sentido que sin duda alguna merezca y la explicación de su existencia. Pero qué va, compañero, qué va de ser el amante a qualcuno que despierta y sobrevive dentro de unos cuantos pensamientos, que desayuna café solo y ve las noticias, tal vez de la política, y a veces sonríe. Usted, que sabe a donde ir, o quizá no. 

¿Ha pensado en llamar alguna vez?

Fuego negro

"Mi fuego negro, que nunca te extingas."

Te seguiré llamando; caídos los vestiglos y desaparecido, hundido y perdido definitivamente en las tinieblas de la materia que únicamente, álgidamente, hórridamente alumbra cuando engendra, como un eco, un individuo, en aquel instante inmemoriable en que no he de ser ni una sombra de una sombra, te seguiré llamando, y te seguiré llamando por los siglos de los siglos de los siglos, desde la eternidad vacía, hacia la eternidad vacía, te seguiré llamando...aprendí a escribir adorándote, cantándote, idolatrándote, y hoy lanzo pedazos del mundo hecho pedazos, a tu memoria, tronchado y desde abajo, por adentro de un montón de escombros, entre la sociedad que se derrumba, agonizando, y los pequeños chacales hambrientos, que aullan en el gran crepúsculo, en el cual todo está roto y no tiene sentido, todo está roto, todo está roto, y por cuyo abismo se levantan las hachas y las horcas, entre las llamas amargas, desaforadas de las últimas catástrofes, con un gran cinturón de terremotos y de cataclismos; ahora la aurora no volverá a asomar más, y los mundos oscuros, entrechocándose, rodarán, conmigo adentro, a la soledad enfurecida.

Pablo de Rokha.

Among the shit

"She used to be my precious. 

Now, she's just the girl who have sex with me among the shit,

 in my dreams"

Pablo de Rokha

Fatiga

Yo (De mí)

(De ti) Tú

De un pronombre que

posee demasiadas letras

como para ser pronunciado.

¿Será prudente, aún,

pensar que hubo,

no,

que hubimos sido

sólo algo/sólo nada/ sólo todo/

sólo sexo

alma

tiempo

  amor?                          

Que fuimos

sí: dos, uno tras del otro ¿o al lado?

o lejos

¿Cómo pudimos, meternos dentro,
 en piel y entrañas

y luego

coger; ahí

entre la mierda,

la nuestra -en nuestros sueños-

 (?)