Me vomito cuando me besas

"¿A quién, con siquiera dos pizcas de sentido, se le ocurre hablar de amor en éste momento?, y peor aún, ¿a quién se le ocurre amar por ahora? ¿a quién le dan ganas de pensar en eso? ¿a los poetas acaso? ¿a las estúpidas novelas de la televisión?, los poetas están casi extintos, escondidos luchando por sobrevivir; las novelas, por dios, ¿siquiera se transmiten emociones por una pantalla?."


Sí, me derrumbo cada vez que me dices que me amas, mi mundo interior se quiebra tan sólo de pensar que me besarás, de poder volverte a ver, pero sinceramente, ¿cuánto daño más piensas hacerme? ¿no te fui suficiente? ¿qué más pretendes llevarte de mi?. Ya no tengo nada.

Y recuerdo súbitamente la realidad de ti, ¡vaya!, ¿cuan tonta creerás que soy?. Me tuviste cientos de veces, me tuviste dentro y fuera de ti, me tuviste como a un objeto, tomaste mi alma y la guardaste bajo de tu colchón, tomaste mis manos, mis labios, tomaste todo de mi, todo lo que pude darte. ¿qué pretendes encontrar ahora?, soy sólo ruinas.

¿Cómo represento a este ente vacío? ¿a este cuerpo que sonríe involuntariamente, que camina por inercia?, ¡Dónde están esas palabras! ¡Dónde encontrarlas!, soy tú recuerdo, el recuerdo del que hace poco me llenaba, de aquel a quién le dí lo que me restaba, esos trozos de ladrillos, esos pedacitos de mi. Tuve la esperanza de recobrar las fuerzas, de volver a sonreír porque quería, y pude darme a mi, darle estos pasos de tu ausencia, estas manos tambaleantes, estos ojos que algún día te miraron, estos ojos que ahora le veían a él. ¡Pero no!, nada, nada has sido tú hombre, nada fue aquel otro. Hombres, hombres, ¿es que existe otro sexo que no sea el suyo?, ¿es que acaso les amo tanto que no puedo soportarlos? ¿es que es esto, tantas quejas, tantas ganas de tenerlos, de que me quieran?

Harta de buscar, harta de no hacerlo. Los hombres perfectos tienen al menos 20 años más que yo, y pudiese apostar, que aún yo teniendo su edad, no serían lo que espero.

Amo sentir ese deseo de los labios masculinos, de sentirlos, de poseerlos por unos segundos, pero entonces, después, es más que eso, es más que un beso, y entonces siento asco, porque no son ellos, o tal vez lo son y no me doy cuenta.

Como dice Alejandro Sanz, ¿Y si fuera él?, ¿y si fuese aquel tonto a quien dejé ir?, ¿y si fuese alguno más que aún no conozco y elijo al equivocado?, ¿y si no soy yo la adecuada?, ¿y si tantas suposiciones me conducen al desencanto, me encadenan, y me maltratan hasta morir?

¡Cuántas razones no tendré yo para odiarlos! y sin embargo, me enamoro de sus cuerpos, me enamoro de su voz, me enajeno, pensando que ustedes conocen el amor, ¿quién se los ha presentado? ¿cuánto más esperarán para tenerle confianza?. El amor no muerde, el amor te mata.