Error

Todo quema, el amanecer
el atardecer
la cama, la colcha, la mesa, lo acojinado, 
lo sucio, lo limpio
la radio
el moho
el techo
Quema, arde, palabras comunes
palabras vagas
enredos de tu labia
tus manos calcificadas
queman, lejos, dentro
tiemblan.

Porque todos los versos que te han infestado el orgullo, desaparecen. Lánguidos, pútridos, ya no pueden ser de ti, ni de nadie.
No son, ni serán.
Sabrán que te he querido, sabrán luego que te he olvidado.

Y en el papel se queman, dejando aquellas cenizas que por más que se quiera, no vuelven a las brasas para renacer, sólo vuelven a la tierra o al aire y se buscan otra ocupación, pero ya no la de versarte a ti.
Ya no la de quererte a ti.

Ya no es Octubre

La obsesión cesó,
las cartas, tal vez volvieron a Alemania
dejé el amor en el asiento de un camión
las ganas, en alguna sala de espera

Con los días se han ido:
la pasión desbordada
los fuegos encendidos en las mejillas
el deseo inmaculado
la rabia de la despedida

Las colillas de cigarro terminaron por morir
ahogadas como Gabriel
colgadas en algún infierno

Quizá fue mi culpa, por hacerte creer
que te amaba tanto
tanto como a él

Y ya no es Octubre, amor
ahora lo entiendo
perdóname por sentir
lo que ahora ya no siento.

Chopin: Prélude #4 In E Minor, Op. 28

La vida, definitivamente, no es insoportable sin él;

pero preferiría que siguiera aquí conmigo. 

El lenguaje de la tristeza

"Intenta ser racional."

Tiempo, debería haber menos tiempo, porque todo se vuelve más lento, todo cae más lento, es insoportable. Se escucha a la sal de los ojos quemar las heridas del cuerpo, se puede oír todo: el rechinar de las puertas, el aire intentando colarse por las hojas de los árboles, se escucha inclusive al corazón, luchando por seguir latiendo. Todo habla, por sí sólo, como si al sentir la muerte todo lo demás cobrara vida, y enterrado, allí, en lo más profundo de la arena puedes aún escuchar al mar que viene, preguntándole a las olas si ha de tener el valor de ahogarte.
Se siente frío y la piel se cuartea, hasta las coyunturas de cada cicatriz te escribe, como si las rajadas encontrasen sentido, voluntad.

Estoy intentando comprender, convencerme de que todos estos silencios

 

tienen sentido.

 

Estoy intentando inventarme una buena excusa

 

una que sea suficiente

 

para ya no pensarlo tanto.

 

 

 

-Siempre te querré-